gabriela cantú westendarp

VLADIMIR NABOKOV (San Petesburgo,1899- Montreux,1977)

2012-02-01T16:13:00.000-08:00

Fragmento de:

Pálido fuego (Anagrama, Barcelona, 2003)

Yo era la sombra del picotero asesinado
por el falaz azur de la ventana;
era la mancha de pulmón ceniza, y vivía,
volaba siempre en el cielo reflejado.
Y desde adentro también me duplicaba,
yo mismo, mi lámpara, la manzana en un plato:
corriendo la cortina, el vidrio oscuro
suspendía los muebles en la hierba,
¡Y qué delicia cuando una nevada
ese atisbo de césped ocultaba
y entonces silla y cama se posaban justo
en la nieve, fuera, en la tierra de cristal!

Retomar la nevada: cada copa a la deriva
informe y lento, opaco e inestable,
blanco mate y sombrío contra el blanco pálido del día
y abstractos alerces en la luz neutral.
Y después el doble azul gradual
cuando la noche une al que ve y a lo visto,
y en la mañana diamantes de la escarcha
expresan el asombro: ¿Qué espolonadas patas han cruzado
de izquierda a derecha la página en blanco del camino?

(Traducción de Aurora Bernárdez)

José Maria Eça de Queirós (Póvoa de Varzim 1845 - París 1900)

2012-01-27T06:39:00.000-08:00

Fragmento de ensayo

LAS ROSAS (Acantilado, Barcelona, 2010)

Era la rosa, la rosa grecoromana, que en aquel vasto desastre habían encontrado entre los monjes un refugio seguro y apacible. Allí estaba escondida y enclaustrada, con otros restos de la gran civilización destruida: aquellos rollos de pergamino que los monjes absortos releían y copiaban. Así se salvaron las glorias y los dones de la sociedad antigua. La rosa sobrevivió gracias al ciudado de la Iglesia junto con Horacio, que la había cantado.

(Traducción de Javier Coca y Raquel R. Aguilera)

J. W. GEOTHE (1749 -1832)

2012-01-23T15:35:00.000-08:00

"Ultimatum" de: Poemas del amor y del conocimiento (Renacimiento, 2006)

Aún lo voy a decir una última vez:
que en la Naturaleza no hay ni dentro, ni fuera,
y si te caben dudas, ¿por qué no lo compruebas?
Tú, ¿eres lo de dentro, o esto que se ve?

(Traducción de Enrique Baltanás)

Thomas Bernhard (Holanda, 1931 - 1988)

2012-01-23T14:58:00.000-08:00

El aliento (Anagrama, 1985) fragmento

Todos los pacientes sin excepción tenían puestos goteos y, como de lejos los tubos parecían hilos, siempre tenía la impresión de que los pacientes echados en sus camas eran marionetas colgadas de hilos, abandonadas en aquellas camas, y a las que en su mayoría nadie movía ya y, si las movían, era sólo raras veces. Aquellos tubos, sin embargo, que a mí me parecían siempre hilos de marionetas, eran la mayoría de las veces, para quienes estaban conectados a esos hilos, es decir a los tubos, quienes colgaban de ellos morían al instante. Todo tenía mucho más que ver con el teatro que lo que yo estaba dispuesto a admitir, y era realmente teatro, aunque un teatro horrible y lastimoso.

"acercArte" Bitácora cultural de Televisa Monterrey del 13 de enero de 2012

2012-01-13T20:02:00.000-08:00

Obra de teatro de Jandro Chapa y el Programa al fomento a la lectura "Biblionautas" de Dalina Flores Hilerio.

acercArte de 6 de enero de 2012 para "Las noticias" de Televisa Monterrey

2012-01-08T19:48:00.000-08:00

La obra de Juan Alberto Mancilla
y la Muestra Internacional de Cine de la Cineteca Nacional, Edición 53

Gilles Brochard "Pequeño tratado del té"

2012-01-08T18:57:00.000-08:00

Fragmento

Louis Pauwels había captado perfectamente sus orígenes y había dado en unas líneas una síntesis que para los bebederos de té unicamente puede reforzar de forma luminosa su enfoque univeral de esta bebida."Estaba Buddha un día al pie de un árbol, meditando, y, vencido por el cansancio, se quedó dormido. Una vez vuelto en sí, se cortó los párpados y los tiró al suelo. Y germinaron. De ellos nació la planta del té, que impide quedarse dormido. "¡Despierta, durmiente, despierta! La vida es un sueño para la conciencia corriente, que creemos que es activa y que sin embargo se encuentra sumida en un sueño profundo. Apenas despierta, un instante de falta de atención vuleve a sumirla en el sueño. La verdadera vida está en la conciencia verdaderamente despierta. Estar despierto lo es todo."
Nosotro los bebedores de té, orgullosos de este certero análisis, somos los eternamente despiertos. Caminamos con los párpados abiertos, depositarios de esta maravillosa leyenda. No olvidemos que Buddha significa "despierto".

Traducción de Francesc Gutiérrez
(Éditions de La Table Ronde, Paris, 2006)

Entrevista al poeta Miguel Covarrubias y a la narradora María De Alva para "Las noticias" de Televisa Monterrey

2012-01-06T06:15:00.000-08:00

Clarice Lispector (Tchetchelnik, Ucrania, 1920 - Río de Janeiro, Brasil,1977)

2012-01-05T12:13:00.001-08:00

Fragmento de "Aprendizaje o El libro de los placeres" (Siruela, 2010)

Pero su desacuerdo con el mundo llegaba a ser cómico de tan grande: no había conseguido ir acompasada con las cosas de su alrededor. Ya había intentado ponerse a la par con el mundo y se había vuelto tan solo divertido: una de las piernas siempre demasiado corta. (La paradoja es que debería aceptar de buen agrado esa condición de manca, porque también eso formaba parte de su condición.)(Sólo cuando quería caminar de acuerdo con el mundo es cuando se despedazaba y se espantaba.) Y de repente sonrió para sí con una sonrisa amarga, pero que no era mala porque también era de su condición (Lori se cansaba mucho porque no dejaba de ser).

(Traducción de Cristina Sáenz de Tejada y Juan García Gayo)

Reportaje para "Las noticias" de Televisa Monterrey

2011-12-24T12:26:00.000-08:00

Sección "acercArte"

Reflexión sobre el silencio y la contemplación con el poeta José Javier Villarreal

Pascal Quignard (Normandía, 1948)

2011-12-18T06:56:00.000-08:00

Fragmento de La lección de música (Ed. Funanbulista, 2005)

Naada está crudo en el lenguaje, lenguaje demasiado cercano a la cocción, todo lo que se dice está cocido, lenguaje que siempre nos llega demasiado tarde, prehistoria, arcaísmo de la música en nosotros. El oído precedió a la voz durante meses, los balbuceos, el canturreo, el grito y la voz llegan meses y estaciones antes que la lengua articulada y más o menos con sentido. Era la primera muda, la muda de la pubertad la repite y sólo la repite con tanta viveza y frescura en los muchachos. La influencia de las emociones sobre la voz de los que quiero, al trabajar la voz de los que quiero como una especie de edad en ellos, me parece casi más infinita y más sorprendente y más turbadora que la erubescencia en el rostro por el pudor o por la vergüenza. Pero el sonido ahogado, renaciente a veces, el sonido sin renacimiento, el sonido tan incierto a lo largo de los nueve o diez meses de la muda masculina, es el de la infancia.

(Traducción de Ascencio Cuesta)

STEFAN GEORGE (Alemania, 1868 -1933)

2011-12-11T08:50:00.000-08:00

De: Eglogas y loas. Leyendas y cantos y jardines colgantes. Ed. Trotta, 2011.

ERINNA

Se dice que las hojas con mi canto
Y las estrellas tiemblan de placer
Que olas raudas su orlado oyendo demoran
Que incluso hombres transigen se confortan.
Erinna no lo sabe no lo siente.
Sola junto al mar está muda pensando:
Así venía Eurialus caracoleando el corcel
Así venía Eurialus del ágape adornado -
¿Cómo será en mi nueva canción?
¿Cómo es Eurialus a ojos del amor?

EL EREMITA

Saludaban los saúcos por las ventanas
Las vides tempranas estaban ya en flor
Vino entonces mi hijo del país de la magia
Entonces en mi pecho mi hijo reposó.

Hice que me hablara de cuitas y pesares
De su orgullo herido por su largo errar.
¡Cómo me habría placido a mí darle
Días serenos conmigo y la paz!

No lo dispusieron los hados del cielo
Que aceptar no quicieron mi rico rescate
Partió cuando el alba de gloria renace
Su escudo vi solo en el campo a lo lejos.

(Versiones de Carmen Gómez García)

acercArte a la cultura de Nuevo León

2011-12-09T14:25:00.000-08:00

Bitácora cultural de "Las noticias" de Televisa Monterrey

Fernando Luis Chivite (Pamplona, 1959)

2011-12-06T16:52:00.000-08:00

Fragmento de Insomnio (Acantilado, 2007)

31/08/01. Casi no amanece. Amanece con niebla. Las farolas del cementerio todavía están encendidas. Se oye amortiguado el ladrido de un perro lejano y apenas se intuye tras la tapia la sombra de la alameda.
En el silencio interior solo el habitual latido de la angustia. La angustia del pasado que siempre llama a la puerta, que siempre intenta volver. La angustia del futuro, ahí, al otro lado de la ventana, lamiendo el cristal.

"Naturaleza muerta" (UANL, 2011) en la FIL de Guadalajara

2011-12-05T17:48:00.000-08:00

(STAND L58)

RESEÑA DE "NATURALEZA MUERTA"

2011-11-29T06:16:00.000-08:00

"Las pinturas parlantes de Gabriela Cantú Westendarp"
por Marisol Vera Guerra
Publicado en La Razón. Tampico, Tamaulipas. Miércoles, 30 de noviembre de 2011

EN LA FIL DE GUADALAJARA

2011-11-27T08:56:00.000-08:00

El 1 de diciembre se presenta en la FIL de Guadalajara
a las 12:30 en el salón Mariano Azuela
Comentarios de José Celso Garza y Margarito Cuellar

acercArte, bitácora cultural de Televisa Monterrey

2011-11-25T14:24:00.000-08:00

TODOS INVITADOS

2011-11-17T10:26:00.000-08:00

II AULA ABIERTA DE LITERATURA

2011-11-17T07:38:00.000-08:00

UNIVERSIDAD AUTÓNOMA DE NUEVO LEÓN
FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS
División de Estudios de Posgrado
Colegio de Letras Mexicanas
Cuerpo Académico “Lenguajes, discursos, semióticas.
Estudios de la cultura en la región”
Línea de Literatura

Jueves 24 de noviembre
Facultad de Filosofía y Letras / CEPADIH

10:00 hrs. Inauguración con la presencia de la Dra. María Luisa Martínez Sánchez (directora de la Facultad), Dra. Eugenia Flores Treviño (subdirectora de Posgrado), Mtro. José Luis Martínez Canizález (coordinador del Colegio de Letras) y Dr. José Javier Villarreal (coordinador de la Línea de Literatura).

10:30 hrs.: I Mesa de lectura: Ensayo. Alfonso Rangel Guerra, Coral Aguirre, Víctor Barrera Enderle, Pablo García.

11:30 hrs.: II Mesa de lectura: Poesía. Gabriela Cantú Westendarp, Oscar David López, DianaGarza Islas, Luis Ricardo García Oyervides.

12:30 hrs.: III Mesa de lectura: Reseñas y artículos. Nohemí Zavala Castrellón, Claudia Cecilia Romero, Karen Alejandra Santos, Daniela Saucedo, José Pablo Acevedo.

Receso

División de Estudios de Posgrado. Sala de Usos Múltiples

17:30 hrs.: IV Mesa de lectura: Reseñas y artículos. Manuel Santiago Herrera Martínez, Paulinna Megchun Iniestra, Sofía Anahí Gallegos Cibrián, Melisa Martínez Benítez.

18:30 hrs.: V Mesa de lectura: Cuento. Dulce María González, Alfonso Nava, Dalina Flores, Alfredo Iván Mata.

19:30 hrs.: VI Mesa de lectura: Poesía. Miguel Covarrubias, Minerva Margarita Villarreal, Ofelia Pérez-Sepúlveda, Claudia Berrueto, José Javier Villarreal.

20:30 horas. Clausura. Dra. María Luisa Martínez Sánchez (directora de la Facultad), Dra. Eugenia Flores Treviño (subdirectora de Posgrado), Mtro. José Luis Martínez Canizález (coordinador del Colegio de Letras) y Dr. José Javier Villarreal (coordinador de la Línea de Literatura).

Informes: Tels. 8376-4867 y 1340-4383.
Email: josejaviervillarreal@yahoo.com.mx

Tomás Segovia (1927-2011)

2011-11-07T19:13:00.000-08:00

Fragmento de Anagnórisis (1964-1967)

...
los amantes se miran en los ojos
un punto antes de que el amor los vea
y así lo recomienzan siempre
se aman antes de amarse
un instante se miran sin su fulgente túnica
se ven por el reverso de la belleza
se hallan ataradeos frágiles mortales
mas guardar el amor es su tarea
encorvados sobre él al mismo tiempo
se vuelven a tocar sus pieles apagadas
cada piel reconoce la otra paciente piel
cada mano responde a otra mano obstinada
cuatro manos se afanan mudas en la penumbra
sin emoción sin halo sin belleza edifican
hacen humildemente el fuego
se mueven entre las cenizas
sus callos toman ascuas
alimentan la llama con oscuros residuos
se hacen profundamente piedra
se han quitado las alas para darlas al fuego
se han quitado del vuelo para hacerse albañiles
yace aún aterido su deseo
vientre y semen son sólo vientre y semen
de ellos renacerá cada aurora la casa
nunca el amor emprenderá la fuga
ellos guardan el nido al que retorna siempre
salen al paso del amor y se hacen suyos
antes de que el amor los tome

su corazón corre delante de sí mimo
como la cresta curva de la ola
sostenida en el hueco en que despliega
toda su aérea arquitectura industructiblemente

salen al paso del amor y su lenguaje
le abren su casa y le abren su silencio
su palabra es de silencio inseminado
su casa se cimienta en roca fogueada
el áncora del mundo
es un hogar de piedra donde la llama inscribe
sus cambiantes idénticas sentencias amoroas.

2011-09-23T11:57:00.000-07:00

LA RESOLANA

2011-09-12T07:26:00.000-07:00

El brillo ya no es brillo sino resolana. La ciudad nunca se vio tan
desnuda como cuando salimos de aquel edificio. Las casas, los autos,
los muros, incluso los transeúntes de la zona parecían distintos, se
podría decir que todo aquello había sido trastocado. No me quedó
claro si ellos eran los intrusos o si nosotros estábamos fuera de lugar.
Hubo una época en que la ciudad me parecía precisa, iluminada
justamente para sentirme protegida, para sentirme amada en un
lugar tan cálido, tan lleno de frutas y verduras como en el poema
de san Juan. Un espacio que no obstante sus temporadas de sequía
y su contraste de lluvias intensas, me hacía sentir que pertenecía a
un gran plan, a un sitio en el que preparábamos nuevos platillos,
compartíamos sueños y hablábamos de nuestra fortuna. Y no sé si
todo es parte de algún malévolo plan divino o si tomamos la decisión
por cuenta propia. Quizás fuimos dejando en el camino los picos y
las palas, abandonamos las cajitas de semillas en alguna parte, dejamos
la canasta con las provisiones olvidada en un taxi. Quizás el problema
se fue gestando poco a poco pero nosotros sólo nos dimos cuenta
al salir de aquel edificio cuando nos golpeó la resolana.

(Poema de Gabriela Cantú Westendarp)

NOTA SOBRE "NATURALEZA MUERTA"

2011-09-11T09:34:00.000-07:00

Gracias a Dulce María González por comentar sobre mi libro "Naturaleza muerta" en su columna "Literespacio" del sábado 10 de septiembre de 2011.

Mary Oliver (1935, Ohio, USA)

2011-09-08T09:15:00.000-07:00

Singapur

En Singapur, en el aeropuerto,
una sombra fue arrancada de mis ojos.
En el cuarto de baño de mujeres, un compartimiento estaba abierto.
Una mujer de rodillas lavaba el fondo
de la tasa blanca.

Una desagradable sensación en mi estómago
y toque mi boleto en el bolsillo.

Un poema siempre debiera tener pájaros.
Un martín pescador, por ejemplo, con ojos audaces y alas relucientes.
Los ríos son placenteros, y por supuesto los árboles.
Una catarata, o si no es posible, una fuente
que suba y baje.
Una persona quiere habitar en un lugar feliz, en un poema.

Cuando la mujer me vio no pude interpretar su gesto.
Su belleza y su bochorno se mezclaban, y ninguno de
los dos ganaba la batalla.
Ella sonrió y yo sonreí. ¿Tiene algún sentido?
Todos necesitamos un trabajo.

Sí, una persona quiere habitar en un lugar feliz, en un poema.
Pero antes debemos mirarla ahí abajo mientras atiende su trabajo,
lo que es en sí aburrido.
Con un trapo azul está lavando la parte superior de los ceniceros del aeropuerto, que son tan grandes como los tapacubos.
Su pequeña mano voltea el metal, tallando y levantando.
No trabaja con lentitud, tampoco con rapidez, pero como un río.
Su cabello oscuro es como el ala de un pájaro.

No dudo ni un instante que ella ama su vida.
Y quiero que se levante de entre la costra y el agua sucia
y vuele hacia el río.
Esto probablemente no ocurra.
Pero quizás sí.
Si el mundo fuera sólo dolor y lógica, ¿quién lo apreciaría?

Claro que no lo es.
Tampoco me refiero a algo milagroso, es sólo
la luz que emana de la vida. Me refiero
a la forma en que ella dobla y desdobla el trapo azul,
a la forma en que sonrió para mí; Me refiero
a la forma en que este poema está lleno de árboles y pájaros.

(Versión de Gabriela Cantú Westendarp)

Poema de "Naturaleza muerta" (UANL, 2011)

2011-09-06T11:09:00.000-07:00

Me tomé un jugo de arándano
y soñé un cuerpo sobre una mesa,
era un cuerpo blanco
junto a él una lámpara, unos guantes,
una pequeña nube lloviendo sobre el cuerpo;
sobre la mesa
un cuchillo, más bien una daga;

en el cuerpo una marca, en el cuello
la incisión y de ahí un río
que alimenta el mar
sin precisar la extensión de sus aguas.

Allá en el mar flota otro cuerpo
uno negro que lleva
encima otro cuerpo,
junto a él una lámpara, unos guantes,
una pequeña nube lloviendo sobre el cuerpo;
sobre la mesa
un cuchillo, más bien una daga.

Henrik Nordbrandt (Dinamarca, 1945)

2011-09-05T17:07:00.000-07:00

El amor es tan lógico

El amor es tan lógico:
Todas las contradicciones se vuelven condiciones
y las proposiciones llegan antes
que la lógica: te quiero, porque es así.

(versión de Francisco Uriz)

Ofelia Pérez-Sepúlveda (Guadalupe, Nuevo León, 1970)

2011-09-01T07:16:00.001-07:00

Acompáñanos a charlar con Ofelia Pérez-Sepúlveda hoy jueves 1 de septiembre de 4 a 5 de la tarde. "Entramado" por la 1510 de am, Radio Nuevo León.
Conducen Gabriela Cantú y Víctor Barrera.

Balada del dibujante III (De las tantas voces, Tierra Adentro, 2006)

Ni siquiera el padre
ni antes de éste
su padre,
caciques venerados
lo mismo en Carricitos que en la Florida
que en California,
lo mismo en las Anacuas
y en otros ejidos no menos agrietados
donde la única batlla que ganaron
los aquellos
fue ayuntarse con hembras,
anónimas cierto
pero fértiles,
tierra negra
donde crecen los frutos
del padre
y nada sabe
aún
del hijo que escribió te quiero
para irse a morir a la frontera
y volar
en los vientres
de los buitres que habitan el Río Bravo.

Ni siquiera el padre
podrá contra el desierto
concentrado en minúsculas revueltas
de azufre entrando por los labios
y los párpados del hijo.

MARCHA POR LA PAZ EL DOMINGO 28 EN LA EXPLANADA DE LOS HÉROES

2011-08-27T10:52:00.000-07:00

"NATURALEZA MUERTA" se presenta el domingo 28 a las 12 del día

2011-08-27T10:15:00.000-07:00

Hoy jueves 25 de agosto, la obra de Alfonso Reyes "Entramado"

2011-08-25T08:40:00.000-07:00

A las 4 de la tarde por la 1510 de AM, Radio Nuevo León
Conducen Gabriela Cantú Westendarp y Víctor Barrera Enderle

Hai-kai de Euclides

Líneas paralelas
son las convergentes
que sólo se juntan en el infinito

(Este poema data de 1913 y según indican los estudiosos del tema fue el primer hai-kai o hai-kú escrito en español, antes incluso que los escritos por José Juan Tablada)

Presentación de "NATURALEZA MUERTA" el domingo 28 a las 12 del día

2011-08-21T09:37:00.000-07:00

En la "Casa del libro" de la UANL (Padre Mier y Vallarta, Mty)
Comentarios de Ofelia Pérez Sepúlveda

José Eugenio Sánchez (Guadalajara, Jalisco, 1965)

2011-08-18T05:01:00.000-07:00

Charlaremos con el poeta José Eugenio Sánchez hoy jueves 18 de agosto "Entramado" por la 1510 de am de Radio Nuevo León. Conducen Gabriela Cantú W. y Víctor Barrera.

De: escenas sagradas de oriente (Almadía, 2009)

hay viento y dios silba
una canción de frank sinatra

viene únicamente cuando amenaza lluvia
cuando el viento sacude varias fotografías de su buró

viene por instantes y por alguna prenda del ropero
luego hacemos el amor
para no platicar
para no distraernos del asunto

viene en sus días más negros
cuando su cuerpo le discute
cuando su casa la abandona

pareciera que mis manos tuvieran que ver con
su tristeza

Hoy 16 de agosto a las 7 pm en la Casa de la Cultura

2011-08-16T08:07:00.000-07:00

Leticia Herrera (Monterrey, 1960)

2011-08-11T12:06:00.000-07:00

Acompáñanos "Entramado" hoy jueves 11 de agosto a las 4 pm una charla con Leticia Herrera por la 1510 de am de Radio Nuevo León.
Conducen Gabriela Cantú y Víctor Barrera

De Celebración del vértigo (UANL, Ed. Fósforo, 2011)

Tocar fondo es deseable y natural; está lleno de gente y algunos hasta conversan contigo. Y además, el futuro queda todo por delante.

*

La elección de las mujeres: ser individuo o dejar todo al azar y a los demás.

*

Celebra el vértigo, deja la calma como estación de reposo.

2011-08-10T12:26:00.000-07:00

HOY JUEVES 4 DE AGOSTO "ENTRAMADO"

2011-08-04T13:38:00.000-07:00

EN LA 1510 AM UNA CHARLA CON ANTONIO RAMOS REVILLAS (Monterrey 1977)
Conducen Gabriela Cantú y Víctor Barrera
Síguenos por la red:
http://www.radionuevoleon.com.mx/1510.html

Este jueves 21 de julio a las 4 pm "ENTRAMADO"

2011-07-20T08:32:00.000-07:00

Una charla con FRANCISCO HINOJOSA por la 1510 de am de Radio Nuevo León
http://www.radionuevoleon.com.mx/1510.html
Conducen Gabriela Cantú y Víctor Barrera

Naturaleza muerta

2011-07-12T18:51:00.000-07:00

Libro de poesía acompañado de obra de Salvador Díaz

Disponible en LA CASA DEL LIBRO y en LA LIBRERÍA UNIVERSITARIA de la UANL

El jueves 14 de julio "Entramado" la obra de RAMÓN LÓPEZ VELARDE

2011-07-10T16:55:00.000-07:00

A LAS 4 DE LA TARDE POR LA 1510 DE AM
http://www.radionuevoleon.com.mx/1510.html
Conducido por Gabriela Cantú y Víctor Barrera

LAS HORMIGAS

A la cálida vida que transcurre canora
con garbo de mujer sin letras ni antifaces,
a la invicta belleza que salva y que enamora,
responde, en la embriaguez de la encantada hora,
un encono de hormigas en mis venas voraces.

Fustigan el desmán del perenne hormigueo
el pozo del silencio y el enjambre del ruido,
la harina rebanada como doble trofeo
en los fértiles bustos, el Infierno en que creo,
el estertor final y el preludio del nido.

Mas luego mis hormigas me negarán su abrazo
y han de huir de mis pobres y trabajados dedos
cual se olvida en la arena un gélido bagazo;
y tu boca, que es cifra de eróticos denuedos,
tu boca, que es mi rúbrica, mi manjar y mi adorno,
tu boca, en que la lengua vibra asomada al mundo
como réproba llama saliéndose de un horno,
en una turbia fecha de cierzo gemebundo
en que ronde la luna porque robarte quiera,
ha de oler a sudario y a hierba machacada,
a droga y a responso, a pabilo y a cera.

Antes de que deserten mis hormigas, Amada,
déjalas caminar camino de tu boca
a que apuren los viáticos del sanguinario fruto
que desde sarracenos oasis me provoca.

Antes de que tus labios mueran, para mi luto,
dámelos en el crítico umbral del cementerio
como perfume y pan y tósigo y cauterio.

Antología de poetas "Verso Norte"

2011-07-07T19:49:00.000-07:00

Algunos de los poetas incluidos son:

José Javier Villarreal
Eduardo Zambrano
Ofelia Pérez-Sepúlveda
Iván Trejo
Gullermo Meléndez
Gabriela Cantú Westendarp
Arcadio Leos
Leticia Herrera
Nervinson Machado
Minerva Reynosa

El JUEVES 7 DE JULIO "ENTRAMADO"

2011-07-01T13:42:00.000-07:00

Conducido por Gabriela Cantú y Víctor Barrera, a las 4 de la tarde en la 1510 de am, tendremos en vivo a GUILLERMO MELÉNDEZ (Galeana, NL, 1947).
Estamos también en línea, http://www.radionuevoleon.com.mx/1510.html

A Takuboku Isikawa (de Ciudad del Náufrago, 2002)

Fin de verano.
Mediodía sofocante
la dulce higuera
es como un parasol
con dos hoyos pequeños.

El jueves 30 de junio en "ENTRAMADO"

2011-06-25T09:44:00.000-07:00

Conducido por Gabriela Cantú y Víctor Barrera, a las 4 de la tarde en la 1510 de am, tendremos en vivo a Dulce María González (Monterrey, NL).
Estamos también en línea, http://www.radionuevoleon.com.mx/1510.html

Alguna vez fuimos ángeles

Hay un recuerdo de infancias transcurridas en nichos o portones de iglesias. Con los brazos torneados y las piernas teñidas de un blanco irreal, piernas de niño pequeño entrado en carnes, levitábamos en bajorrelieves para hacer marco a los santos. De alguna manera que nadie ha logrado ubicar, quizá se trataba de un talento innato, sabíamos la música de las flautas que tocábamos con desgano. Entonces eran las notas divinas, el sonido que por venir del Cielo ningún mortal podía escuchar, en cambio todos lo imaginaban como lo hacíamos nosotros, con el mismo deseo de caer al vacío de los templos. Necesidad suicida de abandono.
La túnica era nuestro vestuario. Uno podía sentir cómo bajaba a descansar en los muslos y después seguía su camino de viento: cortina translúcida aleteando sobre las sandalias.
La aureola como presentimiento con su olor a refresco de guanábana, su no sé qué de brisa o playa o selva tropical. La portábamos en medio de un misterio piadoso, con el mismo orgullo que nos llevaba a guardar el arcoiris en la canasta. Nos marchábamos al campo con ese equipaje que nadie sabía y por eso la atmósfera enrarecida del secreto. Así era la presencia de la aureola a nuestra espalda. Sabíamos esa belleza aun sin verla, esa materia divina en forma de cristales diminutos. Luz y reflejo.
En cuanto a las alas, bastaba un deseo para que éstas se extendieran invisibles y de pronto era la plaza inventada, el castillo en la película de Bergman o la mecedora de bejuco de la estancia.
Para el amor las palabras solían ser innecesarias. Recorríamos la noche al amparo de una mirada oscura y urgente. Entonces creer en ella como creíamos en Dios, sabiendo que todo se convertiría en humo al desprender el alba.
Las yemas de nuestros dedos guardaban el registro del mundo desde la época anterior al sol. Las manos se nos convirtieron en nidos y decidimos subir a las cúpulas, desde ahí observábamos las celebraciones sagradas, los oficiantes, espectáculos que habíamos concebido algún sábado mientras los dioses dormían en casa.
Cierta tarde nos sentamos a ver las noticias frente al televisor. Caímos. Esto era la tierra y no era buena y alguien compró el periódico en la mañana para intentar quemarlo. Fue inútil. Ahí estaba el arcángel custodiando los portales.
Ahora queda vagar entre calles que son calles, entre ventanas que abren a la recámara de siempre porque no saben que es posible el mar. Este planeta es un sillón para ver el noticiero, una moneda en la mano para el litro de leche en la tienda de Lupe.
Alguna vez fuimos ubicuos y libres y perfectos. Qué fatiga pensarlo, qué sueño.

A partir de este jueves 23 de Junio acompáñanos en:

2011-06-22T19:39:00.000-07:00

ENTRAMADO
Todos los jueves de 4 a 5 de la tarde en la 1510 de AM de Radio Nuevo León.
Una hora dedicada a la literatura.
Conducen Gabriela Cantú Westendarp y Víctor Barrera Enderle.

En esta ocasión tendremos de invitado al poeta,ensayista y traductor, José Javier Villarreal quien nació en Tijuana, Baja California en 1959.

Fragmento de La Santa (La Santa, FCE, 2007)

Sobre la superficie
los durmientes de un día de campo de manteles y canastos.
Flores, rompeolas, sudarios de pescadores llorados
por sus jóvenes esposas a la orilla de la noche,
frente al plato reluciente bajo la bombilla del foco, en la
/interperie de las sábanas
mojadas de tan extraña luz que abrasa el silencio de donde surgen
/estatuas,
edificios de ventanas estrechas, hijos por las veredas arreando
/sus ganados,
aplaudiendo el milagro de la tarde, la punta sostenida en el
/puño de la muchacha
que hace el mandado en la feria de contar las horas
vueltas días, semanas y meses acumulados entre los cajones
/y sartenes
en la pantalla arenosa del televisor,
en la tosca puerta clausurando los cantos que vienen de tan
/lejos...

Para escuchar en línea:
ttp://www.radionuevoleon.com.mx/1510.html

Poema de Gottfried Benn (Alemania, 1886 -1956)

2011-06-20T05:59:00.000-07:00

HERMOSA JUVENTUD

La boca de la chica que llevaba ya tiempo en un juncal
parecía roída.
Cuando se le abrió el pecho, el esófago estaba agujereado.
Por fin, entretejido debajo del diafragma,
un nido apareció con crías de rata.
una de las pequeñas hermanitas había muerto.
Las otras vivían a base de hígado y riñones,
bebían la sangre fría y habían
pasado allí una hermosa juventud.
Y rápida y hermosa llegó también su muerte:
las tiraron al agua todas juntas.
Sus hociquines, ¡qué gritos daban!

(Versión de Jesús Munárriz)

Un poema de Robert Hass (San Francisco, EE.UU. 1941)

2011-06-10T12:47:00.000-07:00

LA DIFICULTAD DE DESCRIBIR UN COLOR

Si dijese -al recordar en verano
la mancha roja de un cardenal
sobre la madera pelada y gris del invierno-

Si dijese -la cinta roja del sombrero de paja
de la niña a punto de besar
a su perro faldero, mientras lo acuna
en el cuadro de Renoir-

Si dijese fuego, si dijese sangre que mana de un corte-

O salpicaduras de amapola en el aire alquitranado del verano
en una ladera que azota el viento a las afueras de Fano-

Si dijese, el pendiente rojo en su lóbulo sedoso del que tira

cuando echa las cartas con una baraja de hojas caídas
hasta que salga la que quiere-

Pezón rosáceo, boca-

(¿Cómo no amar a una mujer
que te hace trampa con el tarot?)

Rojo, dije. De repente, rojo.

(versión de Jaime Priede)

W.S. MERWIN (Nueva York, 1927)

2011-05-02T11:43:00.000-07:00

Fragmento del Salmo Primero
Nuestros Padres

Soy el hijo del júbilo pero acaso él me conoce
Soy el hijo de la esperanza pero ella asciende al cielo
Soy el hijo de una paz que no me amamantó
Soy el hijo del dolor de la pérdida de un hermano pero
/abrí un ojo a la vida donde se hallaba el que vivió
Soy el hijo de la sombra y cierro las persianas por respeto
/pero me aferro inseguro a la luz
Soy el hijo del amor pero dónde está mi hogar y dónde la
/negra pila bautismal y los pávidos ojos que regresarán a los
/nombres que les di
Soy el hijo de la tribu de Aser que levantó tiendas vacías para
/acampar en un sitio que las protegiera y por ello ser recordado
/pero me doy cuenta que lo desconocido no necesita guarida
Soy el hijo de la tentación de las rocas pero algo se oculta
/entre ellas

(Versión de Jeannette Clariond)

Esta casa tiene demasiados escalones

2011-04-26T18:05:00.000-07:00

Una especie de cuerdecilla corre
por toda mi pierna derecha
y me jalonea desde la nalga
hasta la planta del pie.
Los escalones no tienen la culpa,
el arquitecto tampoco;
de hecho la estructura es un caracol
de buen gusto que une dos reinos:
la planta baja
donde está la cocina, la caja del té
y la tetera para calentar el agua,

y la planta alta
que sostiene mi habitación
y mis libros
y mi escritorio
donde tengo algunos objetos valiosos como
un microscopio,
un fragmento de coral,
un par de postales.

Al subir
la pierna se tensa,
la cuerdecilla
se estira,
se estira como la cuerda de un instrumento
cuando se aprieta demasiado;
y al bajar
se contrae,
se acalambra como un pequeño
pez que mordiera un anzuelo.

Al parecer el problema
tiene que ver con la longitud
—del caracol y de la pierna—.

El trayecto de un reino a otro
toma su tiempo,
subir o bajar es un camino largo,
el caracol exige esfuerzo,
la tensión sube,
el peso se acumula
y los músculos se hinchan
como bolsas de agua hirviendo.

Además mi pierna derecha es considerablemente más larga
que su compañera,
la izquierda.
Aunque no está muy claro si el problema
es que mi pierna izquierda es considerablemente
más corta que la derecha.
La radiografía marcó una diferencia de casi 10 centímetros.

Los finales siempre han sido importantes.
En el final de la pierna, o en el principio
—que también es importante—
está el pie, la planta pegada al piso,
ella carga con el peso,
carga también con las tensiones y distensiones.
Frecuentemente mis plantas sufren de cosquilleo,
caen en una especie de letargo.
—Ocurre por acumulación, o lo que es lo mismo,
a causa de tanto subir y bajar los escalones—.
Es como si, mis plantas,
recibieran una inyección de Morfeo,
pero el sueño está lejos de ser placentero,
es un sueño interrumpido
por un terrible calambre.

Con todo
no estoy dispuesta a renunciar a ninguno
de mis dos reinos,
aunque es cierto que esta casa tiene
demasiados escalones.

(Un poema de GCW)

Charles Simic (Belgrado 1938)

2011-04-24T11:50:00.000-07:00

Austeridades

Con los restos
de media hogaza
de pan negro
hicieron la cabeza de un niño.

Hijo, dijeron,
no tenemos nada para darte ojos,
nada nos sobra para ponerte oídos
y nariz.

Sólo un cuchillo
para hcerte un corte
donde debería estar
tu boca.

Puedes sonreír,
puedes comer,
y escupirnos a la cara
las migajas.

(Versión de Rafael Vargas)

gabriela cantú westendarp: http://wwwpabloantunez.blogspot.com/2011/04/dos-poemas-de-gabriela-cantu.html

2011-04-22T20:39:00.000-07:00

DOS POEMAS MÍOS

John Ashbery (Nueva York, 1927)

2011-04-12T09:08:00.000-07:00

Fragmento de:

AUTORETRATO EN ESPEJO CONVEXO

Como hizo el Parmagianino, la mano derecha
mayor que la cabeza, tendida hacia el que mira,
retirándose con suavidad, como queriendo proteger
aquello que revela. Unos vidrios emplomados, vigas viejas,
forro de piel, muselina plisada, un anillo de coral
se acompasan en un vértigo donde descansa el rostro,
que va y viene flotando, como la mano,
pero que está en reposo. Es lo que queda
recluido. Dice Vasari: "Francesco se dispuso un día
a hacer su autoretrato, para lo cual se comtempló
en un espejo convexo, como el que usan los barberos...
De este modo pidió que un tornero le hiciese
un globo de madera, y tras dividirlo en dos partes
y reducirlo al tamaño de un espejo, se dispuso
con mucho arte a copiar lo que veía en el cristal."
Principalmente su reflejo, del que el retrato
es el reflejo cuando se ha apartado.
El cristal decidió reflejar sólo lo que él veía
lo cual bastó a su propósito: su imagen
vidriosa, embalsamada, proyectada en un ángulo de 180 grados.
La hora del día o la densidad de la luz
que se adhiere a su rostro lo mantienen
alerta, intacto, en un gesto recurrente
de llegada. El alma se instala.
¿Pero hasta dónde puede saltar desde los ojos
y regresar a salvo hasta su nido? Al ser convexa
la superficie del espejo, la distancia aumenta
significativamente; o sea lo bastante para mostrar
que el alma está cautiva, tratada con humanidad
suspendida, incapaz de avanzar mucho más lejos
que tu mirada al tiempo que intercepta el cuadro.

(Versión de Julián Jiménez Heffernan)

Obra: "Autoretrato en espejo convexo" de Francesco Mazzola, el Parmigianino (Parma 1503)

ENTREVISTA EN DIARIO DE LOS ERRANTES

2011-04-10T14:54:00.000-07:00

http://www.deliberacion.org/2011/04/el-diario-de-los-errantes-entrevista-a-gabriela-cantu-westendarp/

Allen Ginsberg (Estados Unidos,1926-1997)

2011-04-05T15:00:00.000-07:00

SUPERMERCADO EN CALIFORNIA

Qué pensamientos tengo de ti esta noche, Walt Whitman, desde que caminé por las banquetas con un dolor de cabeza auto-consciente, bajo los árboles mirando la Luna llena.

Con mi fatiga hambrienta entre el supermercado de frutas con luz neón para comprar imágenes, ¡soñando en todo lo que dices!

¡Qué duraznos qué penumbras! ¡Todas las familias comprando de noche! ¡Pasillos repletos de maridos! ¡Esposas en los aguacates, niños en los tomates! - y tú,García Lorca, ¿qué estabas haciendo sobre las sandías?

Yo te miré Walt Whitman, sin hijos, viejo solitario que desyerba, hurgando entre las carnes del refrigerador y observando a los muchachos despachadores.

Te escuché interrogando a cada persona: ¿quién mató a las chuletas de cerdo? ¿Cuánto cuestan las bananas? ¿Eres tú mi ángel?

Vagué de un lado a otro, entre montones de latas brillantes, persiguiendote y, en la imaginación, yo fui perseguido por el detective de la tienda.

Nos fuimos a zancadas, por los pasillos despejados, con nuestra solitaria fantasía pasional saboreando alcachofas, poseyendo cada delicadeza fría, y sin pasar ante el cajero.

¿A dónde vamos Walt Whitman? Las puertas se cerrarán en una hora. ¿Hacia qué lugar apunta tu banda en esta noche?

(toco tu libro soñando tu odisea en el supermercado, y me siento absurdo.)

¿Caminaremos toda la noche por las calles desoladas? Los árboles juntan sus sombras, las luces salen de las casas, los dos estaremos solos.

¿Deambularemos soñando en los Estados Unidos que se pierden del amor (cuando hayan pasado los autos azules por los caminos) donde se asienta nuestra choza muda?

Ah, querido padre de barba cana, solitario viejo maestro de bravura, ¿qué es lo que los Estados Unidos te hicieron cuando Charon se marchó golpeado su transbordador y tú saliste de la ribera humosa observando erguido que el barco desaparecía en las aguas negras de Lethe?

Berkeley 1955

(versión de José Vicente Anaya)

Sylvia Plath (Estados Unidos 1932-1963)

2011-03-28T09:13:00.000-07:00

LA MOTA EN EL OJO

Limpia como la luz me vi mirando
los caballos: crin suelta, cuello curvo,
colas golpeando el verde
trasfondo de sicomoros. Golpeaba
el sol, reblanqueciendo los tejados,
conteniendo caballos, nubes, hojas.

Firmes como raíces, mas volando
hacia la izquierda cual mariñas cañas,
todos, cuando la astilla oscureció
mi ojo como una aguja. Yo veía
un caos de formas en la lluvia cálida:
caballos combos en el verde rápido,

raros como unicornios o camellos
paciendo al borde de una foto antigua,
bestias de oasis, de mejores tiempos.
La mota, requemándome, raspábame
el párpado: al redor de ella giraban
espiras, astros, bestias y yo misma.

Ni lágrimas ni fluidos alivios
ópticos derrotaban: aferróseme
durante una semana. Llevo ahora
un dolor incesante en vez de carne,
ciego a futuros y pasados. Sueño
que soy Edipo.

Lo que quiero de nuevo es lo que era
antes de que la cama y el cuchillo,
el alfiler y la pomada
me situaran en este paréntesis:
caballos volando en el viento,
lugar y tiempo fuera de la mente.

(Versión de Jesús Pardo)

Wallace Stevens (Estados Unidos 1879-1955)

2011-03-21T13:33:00.000-07:00

EL HOMBRE DE LA GUITARRA AZUL

I

El hombre abrazó su guitarra azul,
un sastre vulgar. El día era verde.

Le dijeron: "tu guitarra es azul
y no tocas las cosas como son".

Dijo el hombre: "las cosas como son
pueden cambiar en la guitarra azul".

Le dijeron:"Mas toca una canción
que sea nosotros aunque nos rebase

una canción en la guitarra azul
de las cosas exactas como son".

(Traducción de Julián Jiménez Heffernan)

INVITACIÓN

2011-03-18T12:05:00.000-07:00

Poema de Elizabeth Bishop (Estados Unidos 1911-1979)

2011-03-15T16:35:00.000-07:00

El mapa (De Norte & Sur, 1946)

La tierra yace en el agua; es un verde sombreado.
¿Sombras, o es que son bajíos, en sus orillas
mostrando la línea de extensos arrecifes
donde las algas cuelgan desde el verde hasta el simple azul?
¿O acaso la tierra se reclina para levantar al mar desde abajo,
tirando de él por todos lados sin perturbarlo?
¿Empuja la tierra desde abajo al mar
a lo largo de la hermosa plataforma de arena curtida y fina?

La sombra de Terranova se tiende plana e inmóvil.
La de Labrador es amarilla, donde el distraído esquimal
ha derramado aceite. Podemos acariciar esas bellas bahías,
bajo un cristal, como esperando su floración,
o como si colocáramos una pecera limpia para peces invisibles.
Los nombres de los poblados costeros huyen hacia el mar,
los nombres de las ciudades cruzan las montañas vecinas
—aquí el impresor experimenta el mismo entusiasmo
como cuando la emoción, por mucho, excede la causa.
Estas penínsulas sujetan el agua entre
índice y pulgar
como cuando una mujer sujeta la suave tela.

Las aguas de los mapas son más silenciosas que la tierra,
le dejan a ella la conformación de sus olas:
y la liebre de Noruega se precipita agitada hacia el sur,
los contornos estudian el mar donde yace la tierra.
¿Se les asignan los colores o es que los países pueden elegirlos?
—Lo que mejor acomode al carácter o las aguas nativas.
La topografía no muestra predilecciones; el norte tan cerca como el oeste.
Más delicados que los historiadores son los responsables de escoger los colores
de los mapas.

(Traducción de Gabriela Cantú Westendarp)

TULIPÁN

2011-03-12T17:27:00.001-08:00

Escogí esta esquina
porque sé que tarde o temprano
pasarás por aquí

—pero ha llovido tanto—

y el bulbo del tulipán está a punto de reventar.

CONGRESO DE LITERATURA

2011-03-12T17:19:00.000-08:00

William Carlos Williams (Estados Unidos, 1883-1963)

2011-03-10T07:23:00.000-08:00

La carretilla roja

cuánto
depende

de una carre
tilla roja

reluciente de
agua de lluvia

junto a blancas
gallinas

(Versión de Octavio Paz)

Poema sin título

2011-03-02T10:53:00.000-08:00

Ni el final del invierno, ni la música que antes escuchaba, ni el té a media tarde, ni el sueño que me toma por sorpresa, ni el agua caliente sobre el cuerpo, ni el color rojo del geranio, nada me alivia.

POEMA DE T. S. ELIOT (ESTADOS UNIDOS, 1888-1965)

2011-02-21T07:17:00.000-08:00

Fragmento de "Tierra baldía"

I. El entierro de los muertos

Abril es el mes más cruel; engendra
Lilas de la tierra muerta, mezcla
Memorias y anhelos, remueve
Raíces perezosas con lluvias primaverales
El invierno nos mantuvo cálidos cubriendo
La tierra con olvidadiza nieve, nutriendo
Una pequeña vida con tubérculos secos.
Nos sorpendió el verano, cuando llegó
[sobre el Starnbergersee
Con un chaparrón, nos detuvimos
[bajo la columnata,
Y seguimos luego bajo el sol, dentro de
[Hofgarten,
Y tomamos café, y hablamos durante
[una hora.
Bin gar keine Russin, stamm aus Litauen,
[echt deutsch.
Y cuando éramos niños, pasando una
[temporada en casa de mi primo el archiduque.

Él me sacó del trineo.
Yo tenía miedo, y me dijo: Marie,
Marie, sujétate bien. Y nos deslizamos
[cuesta abajo.

(Versión de Ángel Flores)

EZRA POUND (ESTADOS UNIDOS, 1885-1972)

2011-02-14T12:37:00.000-08:00

In a station of the metro

The apparition of these faces in the crowd;
Petals on a wet, black bough.

En una estación del metro

La aparición de estos rostros en la multitud:
Pétalos sobre una mojada, negra rama.

(Versión de José Javier Villarreal)

"Canto Al Uno Mismo" de Walt Whitman (Estados Unidos, 1819-1892)

2011-02-08T19:39:00.000-08:00

Canto Al Uno Mismo, a la sola y distinta persona,
pero aún proclamo la palabra Democrática, la palabra
En Masa.
Canto a la fisiología de la cabeza a los pies;
no valen ante la Musa la sola fisionomía ni solamente el cerebro:
la Forma completa es mucho más valiosa.
Canto a lo Femenino y a lo Masculino por igual.
Y a la más libre obra creada bajo las leyes divinas,
a la pasión, vibración y poder de la inmensa vida,
al Hombre Moderno jubiloso canto.

(versión de Carlos Montemayor)

INICIAMOS EL MIÉRCOLES 9 DE FEBRERO

2011-02-03T11:34:00.000-08:00

TALLER DE CREACIÓN Y LECTURA POÉTICA

2011-01-25T19:12:00.000-08:00

Marianne Moore

2011-01-19T11:50:00.000-08:00

Poema de Marianne Moore (E.U. 1887-1972)

2011-01-19T11:07:00.000-08:00

Los peces

cruzan
vadeando el negro jade.
Entre las conchas de mejillón azul cuervo, una se queda
componiendo los montones de ceniza;
abriéndose y cerrándose como

un
abanico herido.
Los percebes incrustados al borde
de las olas no pueden ocultarse
allí porque los sumergidos rayos del

sol
se resquebrajan como lana
de vidrio, se mueven con ligereza de proyector
entre las grietas-
dentro y fuera, iluminando

el
mar turquesa
de cuerpos. El agua atraviesa cuña
de hierro por el borde de hierro
del acantilado, sobre el que las estrellas,

rosados
granos de arroz, medusas
salpicadas de tinta, cangrejos como lirios
verdes y hongos
submarinos se deslizan unos sobre otros.

Todos
los rasgos
externos del abuso están presentes en este
desafiante edificio,
todas las características físicas del

ac-
cidente: falta
de cornisa, estrías de dinamita, quemaduras y
golpes de destral, estas cosas se destacan
en él; el abismo está

muerto.
La envidencia
reiterada prueba que puede vivir
a costa de lo que no revive
su juventud. El mar envejece dentro de él.

(versión de Olivia de Miguel)

"SOBRE LA DIGESTIÓN Y LAS OBRAS LITERARIAS" breve ensayo sobre poesía

2010-11-28T17:21:00.000-08:00

UN POEMA DE ARJEN DUINKER (Delft, Holanda, 1956)

2010-11-18T11:05:00.000-08:00

A PIE

Las casas están torcidas.
En el callejón hay cuatro faroles.
Vayamos a pie.

El primero y más lejano es el sol,
Que alumbra la curvatura de tus sueños,
Tu cuello y la jubilada ventana desvencijada.

El segundo es una telaraña,
De finos sentidos, boca sin habla
Hambrienta a ambos lados.

Luego está la luna, la luna
Que se mete en tus manos, tímida
Sensación de comprender, orden ni desorden.

Por último -¡mira, una máscara puramente evasiva!
Saltando por encima del ratón y el carbón incandescente
Y el perro y el añico y las piedras.

Y las casas de aquí están torcidas,
Y las casas son parte de la leyenda,
Y las casas conferencian en función del tiempo.

(Traducción: Diego J. Puls)

Un poema de Juan L. Ortiz (Argentina, 1896-1978)

2010-11-16T18:52:00.000-08:00

FUI AL RÍO

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba
-¿Era yo el que regresaba?-
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

EL LINCE

2010-10-31T18:15:00.000-07:00

Hizo un boceto en opalina,
dos cuerpos en blanco y negro.
Trabajó el sombreado afilando los rostros,
dando curvatura a los músculos, a la entrepierna.

En algún momento juntó materiales:
hojas, cáscaras, trozos de piña.
Leyó varios manuales.
Con la cinta calculó
las extensiones de las partes más sensibles,
más delicadas.

—La mesa estaba puesta—.

Pero cuando llegó a la frontera,
al preciso lugar entre la piel y la pulpa,
cuando estuvo a punto de morder,
los meses de preparación y las teorías
fueron disueltos por la mirada de un lince
que al salir de su gruta
aceleró el paso,
alargó su cuerpo
hasta ser alcanzado por la flecha.

VERSO NORTE, NOCHE DEL 25 DE AGOSTO DE 2010

2010-08-26T06:03:00.000-07:00

PRÓXIMO 25 DE AGOSTO

2010-08-19T18:20:00.000-07:00

Sobre un cuadro de Turner

2010-08-05T16:27:00.002-07:00

Un cuerpo se extiende a pesar del peligro
y hacia la luz como una barca desaparece.

Fragmento de narración pastoril de Antonio de Villegas (Valladolid, 1522-1551)

2010-07-09T10:30:00.000-07:00

El amor nace en el cielo
de aquella divina idea;
allí se engendra y recrea
y de allí llueve en el suelo.

Las criaturas le reciben;
unas a otras se quieren;
sin el amor luego mueren
y mediante el amor viven. (p. 96)

(Bartra, Roger(2001) Cultura y melancolía, Barcelona: Anagrama)

La tormenta

2010-07-08T16:20:00.000-07:00

Dormía el animal entre las sombras —la antorcha lo hizo despertar—. Abrió su boca, lanzó su lengua y alcanzó a la ciudad

Sin título

2010-06-18T15:51:00.000-07:00

Sé que te pensaré mientras corre el verano. Parte del tiempo estaré sentada en este sillón leyendo versos, estrofas, novelas y largos ensayos. Las líneas formarán tu nombre y por un rato cerraré los ojos mientras me tomas la mano. Pero será breve. La mayor parte del tiempo hará un calor insoportable y tendré que andar por ahí con un sabor de cobre entre los labios.

De "Las elegías romanas" de Goethe

2010-05-27T07:39:00.000-07:00

XIV

¡Muchacho, enciende la luz!-- Aún hay claridad; gastaréis
mecha en vano y aceite. ¡No cerréis los postigos aún!
¡Tras las casas se nos ocultó, no tras los montes, el sol!
Queda aún media horita para el repique nocturno.
¡Infeliz! ¡ve, obedece! ¡Estoy esperando a mi chica;
mientras, consuélame tú, lamparilla, dulce heraldo de la noche!

(Versión de Jesús Munárriz)

NOCHE DE LECTURA

2010-05-21T10:16:00.000-07:00

La noche del 20 de Mayo, en el Museo Metropolitano de Monterrey, los alumnos de la Facultad de las Ciencias de Comunicación de la UANL me invitaron a leer poesía. Cecilia Martínez Solano, alumna de la facultad, presentó sus impresiones sobre mi libro El efecto. Y la narradora y gran amiga mía, Dulce María González, habló sobre mi poética.
Asistieron alrededor de 150 personas y hubo una gran participación por parte del público. Estoy muy agradecida con los alumnos que estuvieron a cargo de la organización del evento. Especialmente con Érika Juárez y con Cecilia Martínez y con su maestro Saúl González.

LOS INVITO ESTE 20 DE MAYO DE 2010

2010-05-12T11:48:00.000-07:00

El ARRULLO

2010-04-26T09:27:00.001-07:00

Hacer un corte en el día. Dejar fuera lo que no seas tú entrando a la habitación. Y de nuevo ver las hojas caer junto a la charca, los patos sacudir la cola —escucharte—y dejarme arrullar.

Presentación de "Los primeros once" 23 de abril 2010

2010-04-24T00:02:00.001-07:00

Miguel Covarrubias, Gabriela Cantú, Eligio Coronado, Leticia Herrera

Gabriela Cantú y David Nieto

Dulce María González, Nancy Garza y Gabriela Cantú

POEM (by Chales Simic)

2010-04-23T11:57:00.000-07:00

The enigma of the invisible is the enigma
of memory. The invisible is precisely that
which no one remembers. Like that song you
used to know, like that joke that brought
tears into your eyes once...

And you say, once upon a time these trees
were not like these trees, once upon a time
these trees in the wind were much more
trees than these trees are...

But then language of course is a kind of lullaby.

2010-04-19T20:29:00.000-07:00

PRESENTACIÓN

2010-04-17T20:39:00.000-07:00

Todos invitados
Viernes 23 de abril
7:30 pm
Colegio Civil, Centro Cultural

Colección de poesía que cuenta con la participación de destacados escritores. Este volumen es parte de la colección Voz y Tinta. Ésta se caracteriza por su carácter multimedia así que el libro incluye dos discos DVD en los cuales se presenta el trabajo poético narrado, ilustrado y animado. Los ilustradores involucrados en el proyecto son Óscar Carreño y David Nieto. Los textos están narrados por el colectivo Teatro de los Peripatéticos A.C.

Los trabajos incluidos son:

Carmen Alardín, No pude detener los elefantes
Miguel Covarrubias, Sombra de pantera
Guillermo Meléndez, Los extraños
Margarito Cuéllar, Poemas de las noches y los días
Luis Javier Alvarado, Partitura
Luis Aguilar, Añil sobre papel de china
Gabriela Cantú Westendarp, El efecto
Gloria Collado, Después la luna
Eligio Coronado, Cálido flujo
Jeanette L. Clariond, Niebla / Mina 1004
Leticia Herrera, Desde el nido

El material animado está a disposición del público desde la página de Escritores de Nuevo León en esta dirección: http://www.escritoresdenuevoleon.org/podcast/

EL TENEDOR de Charles Simic

2010-04-15T08:09:00.000-07:00

Este extraño objeto debe provenir
del mismo infierno.
Se asemeja a la pata de un ave
que un caníval usa como adorno en el cuello.

Cuando lo sostienes en la mano,
mientras lo clavas en un pedazo de carne,
es posible imaginar el resto del ave:
su cabeza, similar a tu puño,
es grande, calva, ciega y sin pico.

(Versión de Rafael Vargas)

"MUCHACHA" de Ezra Pound versión Carlos Viola Soto

2010-04-08T07:58:00.000-07:00

El árbol penetró en mis manos
La savia subió por mis brazos,
El árbol creció en mi seno;
Hacia abajo,
Las ramas brotan de mí como brazos.

Árbol eres,
Musgo eres,
Eres violetas bajo el viento.
Una niña -así de alta- eres,
Y para el mundo todo esto es sólo desatino.

La mancha irreparable

2010-04-05T17:17:00.000-07:00

Tu pubis: la oveja negra
en el blanco rebaño de tu cuerpo.

(Ledo Ivo en versión de Rodolfo Alonso)

Fragmento del "FAUSTO" de Goethe

2010-03-30T17:23:00.000-07:00

...llevad adelante los asuntos poéticos como se lleva una intriga amorosa. Uno se aproxima por casualidad, siente, se detiene, y poco a poco queda enlazado. Aumenta el placer, luego vienen las contrariedades; está uno embelesado; en esto aparece el dolor, y antes que uno se dé cuenta de ello, he ahí una novela. Demos también nosotros un espectáculo parecido. Meted la mano en plena vida humana. Todos la viven pero pocos la conocen, y donde quiera que la cojaís, allí ofrece interés. En abigarrados cuadros, escasa luz, mucho error y un atisbo de verdad. Así se confecciona la mejor bebida que a todo mundo conforta y reanima...

(Editorial Oceano, México: 2002)

HACIENDO MEMORIA

2010-03-27T17:28:00.000-07:00

OCHO DÉCADAS DE LLENAR EL VASO DE LUZ

Abril 2 de 2009

En todas las familias existen leyendas, mitos e historias que se construyen a partir, no sólo de hechos sino, de la tradición de contar las propias historias. Como esta tradición, en la mayoría de los casos, es oral, resulta natural que los cuentos cambien un poco de generación en generación, pero la esencia es la misma. La línea de la vida está formada por fracciones de tiempo, por instantes que se suman como gotas de agua llenando el vaso. Hoy papá suma ocho décadas de llenar el vaso. Todo empezó (lo dice claramente el abuelo Carlos en sus memorias) gracias a una cuna de madera que tuvo a bien salvar al bebé, que entonces era mi abuelo, del rompimiento de una presa que se alimentaba del río Guadalupe en San Antonio, Texas. Este hecho marca a la familia de manera particular. Coloca a mi abuelo en un lugar privilegiado entre sus descendientes. La cabeza de la familia se cubre con el manto de Moises. Y es obvio decir, pero necesario, que de no haber sido por la supervivencia de papá Carlos no estaríamos hoy aquí celebrando el cumpleaños de papá. Resulta muy difícil hablar de mi padre y no hablar de los que le antecedieron.

Papá heredó su nombre del tío Generoso, un tío que apoyó a mi abuelo para seguir sus estudios. Generoso Mario nació en Monterrey en la casa de la calle Puebla Nte. 155 (ahora Emilio Carranza) en 1929. El mundo atravesaba una crisis mundial y en México gobernaba Portes Gil. El Monterrey de entonces era una ciudad pujante a pesar de su fuerte herencia conservadora. Papá creció con ese espíritu de lucha que desprendió Monterrey durante la primera mitad del siglo XX. La ciudad del acero, de la cervecería, de la vidriera. El talante de los hombres y mujeres regiomontanos y la geografía de la ciudad, han sido fundamentales en la forma de ver la vida de mi padre. Podríamos decir que él lleva la ciudad por dentro y que no vacila en hacerlo notar.

Es el sexto de siete hijos que tuvieron mamá Cuca y papá Carlos. Seis hombres y una mujer formaban la banda de los Cantú González: Carlos, Miguel, Jaime, Rolando, Josefina, Generoso y Renato. Pero, como dije antes, las historias se construyen de fragmentos incluso de aquellos que ocurrienron en tiempos en los que no habíamos nacido.

Digamos, por ejemplo, que de su infancia papá cuenta, que iba al cine y con un tostón veía dos películas y se comía tantos chocolates que enfermaba del estómago. Cuenta el cómo lo defendió Jaime de más de una riña en la escuela o en la cuadra. Recuerda que con sus hermanos y vecinos jugaban béisbol en la calles de la ciudad como si fueran los dueños. Frecuentemente también habla de sus clases de francés en la escuela primaria y repite una frase: “La mare de Reneé visitará le paronamá”, y lo dice cada vez con un ligero suspiro. Cuenta también de sus exigencias culinarias con mamá Cuca: “ni tanto pollo ni tanto arroz, mamá, sólo lo suficiente.” Platica de las tantas aventuras que vivió con Renato, su hermano menor, de quien era cómplice de juegos y dislates.

Estos anécdotas que cuenta papá se fusionan con mis propios recuerdos. Ir a la casa de la calle Washington y ser testigo, observador cauteloso, de una cofradía que se reunía alrededor de mis abuelos en la sala de la casa. Los hombres y algunas mujeres reunidos todos discutiendo de cualquier cantidad de cosas. Los tonos de las voces subían y bajaban, formaban un animado y apasionado grupo dominical. Formaban un círculo al que quizá de mayores podríamos acceder; por entonces mis hermanos y yo éramos niños y teníamos la tarea, junto con algunos de nuestros primos, de explorar la planta baja en donde estaba el antiguo laboratorio del abuelo. De aquellas reuniones recuerdo también el pan dulce en aquella vasija color rosa como un tesoro al que queríamos llegar. Los regalos que nos hacía el tío Miguel, el único hermano soltero. El humo del cigarro de tío Carlos, el mayor de mis tíos y un retrato de mi tía Josefina. Era un dulce retrato donde salía vestida de princesa, pensaba yo, con un vestido color pastel en sus tiernos 15 años.

Papá se dedicó a consolidar sus negocios hasta bien entrados los 37. Su hermano menor, Renato, ya se había casado. Y su mamá no perdía la esperanza de que llegara alguna candidata para acompañar a su querido Gene. Para gusto de todos apareció Ramona en su vida. Una chica bella, aunque un poco delgada y bastante joven, decía mamá Cuca. La hija primera de Otto y Ramona. En realidad, y esto nos lo dijo mamá y no papá, él nunca le pidió que si quería ser su novia. Sucedió que Gene simplemente asumió que eran novios y le tomó la mano un día de verano. Mi madre, como chica decente de la década de los sesenta, consideró necesario aclarar la situación. Así que enfrentó a papá con la cuestión. Entonces la pareja decidió poner una fecha de iniciación del noviazgo. Papá bromea que el día de su boda, las Westendarp (Malena, Martha y Teresa) lo tenían amagado para que no escapara de la iglesia pero la realidad es que la novia era un verdadero encanto y además era versada en variadas artes y él también estaba enamorado. Mamá es de una pieza, tiene una gran capacidad creativa y del orden, es consoladora y ha salido del paso de tantas cosas con buen humor. Creo que la energía de ambos hace intersección en un punto que les permite seguir adelante juntos creando cosas nuevas.

Papá admira mucho a la gente con capacidad intelectual. Le da gran valor al estudio y a la lectura. ¿Y cómo no, si su padre era un amante de la historia y de la medicina, de la geografía y de la poesía? Era también un coleccionista de libros. Papá, a su vez, ha dedicado gran parte de su vida a la lectura. Lee apasionadamente alguna crónica de la fundación de la ciudad de Monterrey, algún libro de Jorge Edwards, algún intercambio epistolar o un tratado de antropología o de sociología. Uno de sus pasatiempos favoritos es precisamente conversar, de este mundo de los libros, con una gran variedad de interlocutores. Frecuentemente lo vemos prestando libros y leyendo libros prestados. Digamos que papá es un gran conversador y tiene la rara capacidad de actualizar sus puntos de vista a la par de un mundo cambiante que lo rodea. Para aderezar sus días se pone al tanto de los acontecimientos leyendo la prensa y viendo el noticiario nocturno para luego, claro, poder criticar al conductor con sus amigos del café, especialmente con su hermano Rolando, con quien comparte estas cruciales diligencias a diario.

Si ya decía que papá lleva la ciudad por dentro, también es cierto que lleva a sus amigos. Es frecuente que papá mencione a los “muchachos”, sus amigos de la escuela y a los del café. También platica anécdotas que vivió en sus viajes de cacería o en las fiestas de fin de año con sus amigos del club. Todos los viernes sin falta se encuentran, él y mamá, con sus íntimos amigos a cenar. Amigos que han estado presentes en las buenas y en las malas. Papá es un hombre que sabe quedarse en pie ante los embates de la vida y, asunto difícil, lo sabe hacer con buen humor. Me parece que papá es muy querido porque sabe querer. Y me atrevo a decir que, todos los que estamos aquí presentes, pensamos que papá ha hecho verdaderamente honor a su nombre: es un ser generoso.

Su espíritu de aventura y su sagacidad así como su intuición lo llevaron a tener grandes satisfacciones en el mundo de los negocios. Hay una foto que me resulta muy misteriosa: papá sale de traje blanco caminando por uno de los pasillos de la Central de Autobuses de Monterrey. A su lado aparece el gobernador de entonces(1969) Eduardo Elizondo y algunos otros hombres vestidos de traje oscuro. Papá explica que la foto da cuenta del recorrido que dieron en la inauguración de la central. Él, junto con algunos otros empresarios transportistas, tuvo una participación importante en la fundación de ese puerto de partida a tantos destinos. Con frecuencia habla de los camiones azules y amarillos, de las rutas que recorrían el centro y algunos otras que salían de la ciudad. Papá también incursionó en bienes raíces, en la construcción, en el comercio y con mucho entusiasmo en la ganadería. Todavía puedo escuchar la conversación que tenía con el encargado del rancho, cada mañana, desde su casa de Bosques Nórdicos (no perdonaba domingo ni día festivo): “–44, 44, adelante 44, aquí Nórdicos, adelante— Entonces se oía mucha interferencia pero con suerte contestaba el ranchero. Mamá siempre le bromeaba que su voz era tan fuerte que con sus gritos no era necesario ningún radio. Hoy el problema está resuelto gracias a los celulares y a que mi hermano se ha hecho cargo de esos asuntos.

El tiempo ha pasado y ahora las reuniones familiares se dan cita en la casa de Vía Settembre. Me parece que hemos hecho nuestra propia cofradía sabatina. Papá conversa con Héctor de política, mamá, mis hermanos, Gaby y yo discutimos de religión, de la marginación de los indígenas, de lo que Monis analiza psicoanalíticamente de los fenómenos humanos, del periodismo electrónico que Gene estudia con precisión, o de mi bien querido San Juan de la Cruz. Los niños van y vienen a la mesa y dan sus opiniones cuando les interesa algún tema, a ellos les toca explorar los rincones de la casa. Después de comer papá de pronto se levanta y dice que tiene sueño; los demás discutimos un rato más, a veces de manera acalorada, otras con la tranquilidad de un pájaro que visita el jardín.

Papá ha hecho de casa, junto con mi mamá, un campo en donde ocurren variadas aventuras, un lugar para esgrimir las espadas o un rincón cálido para dormir una siesta o llorar un rato. Generoso Mario, mi padre que hoy cumple ochenta años, disfruta el momento presente de manera intensa: lo camina, lo piensa, lo come, lo digiere; pero indudablemente trae consigo esos fragmentos del pasado, esas gotas que llenan su vaso de luz y le dan un aire de orgullo y de nostalgia.

Monterrey, N.L. 2 de abril de 2009

FRAGMENTO DE "WERTHER" DE GOETHE (Frankfurt, 1749- Weimar, 1832)

2010-03-23T08:18:00.000-07:00

Han pasado por tus manos. Tú misma las limpiaste de polvo. Porque las has tocado tú, las beso mil veces. Tú misma, Carlota, me brindas el arma, tú de cuyas manos deseaba recibir la muerte. ¡Cuántas preguntas hice a mi criado! Él me ha dicho que temblabas al dárselas. ¡Ni siquiera le has encargado un adios para mí! ¿Me habrás cerrado tu corazón a causa de ese divino instante que me encadenó a ti para la eternidad? Millares de años pasarán, Carlota y no borrarán aquel momento...Sí lo sé, lo siento en lo más hondo de mí: tú no puedes aborrecer a quien arde por ti con una llama inmortal.

Poema de James Wright (versión al español de Gabriela Cantú W)

2010-03-18T08:47:00.000-07:00

Entrando al Templo de Nimes

En tanto que dure la tarde
caminaré el Templo de Diana
y sus alrededores.
Espero hacer ahí la reverencia a la diosa
a la que amaron los jóvenes romanos.
A pesar de que aprendieron su nombre de la oscura roca
entre los griegos barbudos,
fue aquí, en el sur de Galia, que ellos encontraron su
verdadera soledad .
Pues aquí, seguramente, las mujeres jóvenes de Galia
lanzaron su mirada atenta por encima de sus hombros
desnudos y blancos, y apuraron su paso
para salir y luego ascender, reapareciendo
cual hiedra y hojas pálidas de sicomoros
en los espacios verdes.
Esta tarde, en invierno
rezo para que la legión de los ojos de piedra de la lluvia
abandone su armadura.
Concédeme pasear entre los altos pilares
y hallar ahí el nacimiento de una hoja de vid,
a pesar de que he llegado tarde a la primavera
y la lluvia aun monta su guardia.

Fragmento de "El filo de la playa" (Mantis Editores, 2007) de Gabriela Cantú Westendarp

2010-03-17T19:10:00.000-07:00

I

Una lámpara prende, apaga
me quita las ganas de seguir
de rondar las esquinas de ese cuarto rosado.

Noche que me entra.
Oscuro cuerpo que no cabe en los límites del ojo.

Busco el momento
y pienso:
todo luz o todo sombra.

Cómo no pensarlo
después de tantos años
vistiendo las bragas rojas
las ojeras, los corchos en el cenicero
después de sangrar las sábanas
de estrellar el auto
de los higos y la advertencia.

Terminar antes de que empiece
mucho antes del encendido
de que las palomillas viajen hacia la luz
y las barcas, encendidas
provoquen esa comezón que no deja dormir.

Terminar, antes de que se eleve el puente
para el desfile de las princesas.

Acabar con él
antes siquiera de que surja la idea
que vientre y semen…

Agotarlo para que no nos agote.

Situarlo en donde el agua apenas lo roce
y sea sólo un instante
y no la caída hasta el fondo
donde el octópodo no tiene piedad
y aprieta el cuerpo
y por la boca asoman las entrañas.

Alejarse del agua
porque furiosas, sus manos oxidan
y de pronto
no podemos mover el brazo
el hombro, el cuello
y vamos andando caballitos marinos
un tanto rígidos y delgados.Alejarse,
para no estar con las otras
que de soñar
no se cansan.

Pero te atrapa, y te huelen las axilas
y tu ropa está húmeda
y te resistes
deslizándote en la playa.

Alcanzas a ver que el puente se levanta
y, ya ves, el desfile comienza.

Amanecer de mayo

2010-02-07T19:27:00.000-08:00

El invierno resiste en lo profundo de la primavera. Amargo y diestro en la desesperanza, sobrevive en todo lugar sombrío, hambriento junto al Mediterráneo: molesto de ver al brillante canto rodado del mar vivo con lagartijas verdes como hojas de Judas. El invierno se aferra. Es creyente. Intenta alcanzar a una lagartija por el hombro. Un olivo bajo Grottaglie cobija al invierno en la sombra del medio día, y le habla tan suave como Pitágoras. Resiste, se paciente, escucho decirle, mientras arrulla su cabeza herida, dejando que la luz del sol toque su rostro salvaje.

(versión en español de Gabriela Cantú)

PRESENTACIÓN MIÉRCOLES 10 DE FEB 2010

2010-01-31T17:19:00.000-08:00

7:30 EN COLEGIO CIVIL CENTRO CULTURAL UNIVERSITARIO

COLOQUIO DE LITERATURA

2009-11-12T14:47:00.000-08:00

La División de Estudios de Posgrado de la Facultad de Filosofía y Letras de la UANL
invita al Coloquio "1810-1910 en la Literatura Mexicana" en honor de Alfonso Rangel Guerra.
18 y 19 de Noviembre de 2009
de 9 a 21 horas ambos días
en la Sala de Usos Múltiples del Posgrado

2009-09-30T19:02:00.000-07:00

NOVEDAD EDITORIAL A LA VENTA

2009-09-10T11:02:00.000-07:00

POEMAS DEL ÁRBOL
de Gabriela Cantú Westendarp
Con ilustraciones de David Nieto
Editado por la Universidad Autónoma de Nuevo León.
A la venta en la Librería Universitaria
de la Universidad Autónoma de Nuevo León

$80.00

Libro de poesía infantil.
Dirigido a niños entre los 4 y los 12 años de edad.

Espera la presentación

Fecha: domingo 11 de octubre
Hora: 11:30 am
Lugar: Feria Internacional del libro de Monterrey
CINTERMEX

Con la participación musical de: Alejandro Pájjaro Medina
Lectura de: Magda Gutierrez
Comentarios de: Víctor Barrera Enderle
Presencia de la autora y del ilustrador.

TODOS INVITADOS

2009-08-05T11:31:00.000-07:00